rp ; ciaràn & cléophilia

Cléophilia ne sait pas où la mènent ses pas. Elle sait qu’il la suit, qu’il la traque presque avec une aisance effrayante mais rien n’arrête sa course lente sur les routes. Elle sait qu’il est l’ombre de ses pas et qu’il s’accroche à sa silhouette frêle comme un noyé à une bouée au beau milieu de l’océan. Elle sait qu’il est là, juste là, et ça compresse son cœur en métal si fort qu’elle pourrait presque le sentir fondre le long de ses côtes. Il faut qu’elle avance, il faut qu’elle voit.
Elle était une enfant, autrefois, quand elle prenait ce chemin semé d’embûches. Elle s’imaginait soldate et elle griffonnait de nombreux visages sur son carnet, décidée à ne rien oublier de ces aventures imaginaires au goût amer de l’enfance. Elle était une enfant, il y a longtemps, quand elle venait se cacher sur ce rocher, là, pour écrire. Et la litanie commençait, la mélodie se jouait.
Je suis désolée, je suis désolée, je suis désolée, je suis désolée, je suis désolée, je suis désolée, je suis désolée…
Les mots martèlent encore son crâne. Elle se souvient de l’odeur de peau brûlée quand elle a quitté la maison en courant, son carnet en main, et un stylo dans sa botte. Elle se souvient des cris dans son dos, hantant sa mémoire. Et elle se rappelle des mots tranchants qui écorchaient ses lèvres avant de grignoter le papier sans arrêt. Je suis désolée. C’était une condamnation et elle ne cessait de la peindre autour d’elle. Elle ne l’a jamais été. Le monstre a été désolé de ne pas finir le travail et d’imposer une blessure à cet enfant infernal quand il aurait pu l’anéantir d’un geste du poignet, mesuré. Le monstre est désolé de ne pas être resté pour assumer ses actes, et blesser  d’autres ignorants, de perpétrer ce pourquoi elle est née : le malheur. Cléophilia, elle, est désolée de ne pas avoir été suffisante aux yeux de ses parents, de ne pas avoir pu incarner ce qu’ils voulaient. Elle est désolée d’être de cette perfection sanglante qui fait détourner les yeux. Elle est désolée de dizaines et dizaines de choses qui la rendent amère et détestable.
Mais elle n’a jamais été désolée d’avoir blessé cette gamine. Jamais.

Ses pas sont plus rapides quand elle quitte le sentier. « On en a pas pour longtemps. » lance le monstre au garçon dans son dos. Il est silencieux, Ciaràn, il pourrait tendre le couteau et l’égorger qu’elle ne sentirait rien d’autre que la honte dégouliner, toute vêtue de rouge, sur son amure légère sombre. Il pourrait l’étouffer, là, qu’elle n’entendrait même pas son dernier souffle d’agonie. Il est efficace, silencieux, et redoutable. Mais elle lui fait confiance – ou tout du moins, elle mime un semblant de respect que le petit peuple nomme loyauté. Il est son allier dans un monde qui tombe à la renverse. Et elle sait que d’une certaine façon, si elle tombait, il la rattraperait, tout comme s’il tombait, elle lui tendrait la main. Pas longtemps, pour la fierté et l’honneur, mais assez pour le remettre sur pied dans la seconde.
Ciaràn et Cléophilia, ils sont deux faces d’une même pièce. Indissociables, et tranchants.
Devant eux se dessine une grande et vieille bâtisse de pierre blanche. Les jardins sont sinistres mais gardent une beauté froide – les fantômes rôdent mais les fleurs s’élèvent comme remparts. Il y a une vieille balançoire dont le grincement résonne dans le silence ambiant et Cléophilia se souvient s’être assise dessus pendant des heures pour réfléchir. Mais elle ne pensait pas, elle ne détaillait pas les idées qui la rongeaient, elle ne cherchait pas une solution au problème – doucement, tout doucement, comme Ciaràn égorgeant un innocent – elle laissait entrer le monstre. Elle devenait ce qu’elle est aujourd’hui, un rêve glacé aux allures de cauchemar.
« Ravenscar Manor. Profite du séjour. » sa voix est plus amère qu’elle ne le pensait quand elle s’avance dans l’allée. Elle jette un coup d’œil autour d’elle mais rien ne lui rappelle de bons souvenirs. Il y a simplement le visage de sa mère qui revient en écho, son cadavre qu’elle n’a pas vu, l’enterrement auquel elle n’a pas assisté. Toutes ses erreurs lui reviennent en tête comme des coups de poignards dans le dos mais elle tient bon et elle avance, plus droite et hautaine que jamais.
Elle ne tombera pas.
Sa main s’abat sur la porte deux fois mais Teresa n’est pas là et elle l’ouvre sans effort avec une clé qu’elle sort de sa poche droite. « Ma sœur vit encore ici et essaie désespérément de faire tenir ce champ de ruine. » explique-t-elle sans réellement savoir pourquoi alors qu’elle s’avance dans la bâtisse, le cœur lourd. « Ce n’est rien qu’un vieux tas de pierre mais elle y est attachée. » Et toi aussi, s’entend-t-elle penser. Et c’est vrai. C’est ici qu’elle est devenue elle, aussi cruelle et désespérée puisse-t-elle être. C’est ici qu’elle a hurlé et pleuré et tué pour la première fois, c’est ici qu’elle est tombée et qu’elle ne s’est jamais relevée.
Elle hait les moindres recoins de ce château aux allures de cimetière.
Et elle y tient – elle veut le détruire avant que le temps ne le fasse mais elle n’a pas encore eu le courage d’abattre la main du destin sur le dernier plaisir de sa sœur.
« On peut rester là pour se reposer quelques heures, la route est encore longue. » elle murmure.

Ce ne sont que des murs, des murs tremblants aux allures de mystère, des murs qui donnent écho à un nom qui fut et ne sera plus jamais. Ils camouflent une vie toute entière, ils camouflent des cadavres, mais ils n’ont pas d’importance. Ce ne sont que des murs.
Et ils tombent.
Ils tombent les uns après les autres à chaque pas qu’elle fait. Elle démystifie le lieu, elle l’égorge de ses talons hauts, elle met fin au tourment de toute une vie sous les yeux d’un idiot qui n’a pas su choisir la sienne. Après tout, qui rejoint les méchants par choix ? Qui vend son âme au diable, qui abandonne sa liberté, pour le plaisir d’égorger quelques âmes en peine ayant oublié qu’il ne faut jamais hurler plus fort que l’alpha ? Elle l’a fait. Elle l’a fait parce qu’elle n’avait pas d’autre but dans la vie et qu’elle devait tuer
tuer
tuer.
Elle devait tuer pour faire taire le monstre qui faisait ses dents sur ses côtés, pour faire taire le monstre qui hurlait dans sa tête, pour faire taire cette envie irrésistible de tomber à genoux et ne plus se relever car la vie blesse, la vie heurte, la vie détruit. Elle avait trop mal pour exister, la môme. Elle n’était qu’une gamine sans rêves, sans avenirs.
Alors elle est devenue une arme.
Elle est un pistolet chargé qui ne ressent rien de plus que l’adrénaline de planter une de ses balles dans la cervelle d’un imbécile. Elle est lance-flamme qui n’attend qu’une chose ; qu’on la laisse mettre le monde à feu et à sang comme elle l’a toujours imaginé.
Elle est une arme.
Et elle ne ressent rien.
C’est ainsi que cela se passera toujours – elle, s’abandonnant à ses démons, et quelques personnes de confiance pour voir le drame arriver. Ils sont fascinés, assis les uns derrières les autres voir le mal entrer dans sa peau et ne jamais la quitter, ils se pressent et chuchotent alors que le monstre lui bouffe l’âme. C’est un rituel, c’est une histoire qui se lie sur ses lèvres closes. C’est la même chose, les mêmes mots, des dizaines de mots que l’on ne répète plus, que l’on vainc à coup de silences tranchants en espérant que cela suffira pour les faire fuir du vocabulaire universel.
Cléophilia et Ciaràn sont des guillemets inversés qui mettent fin à un dialogue avorté.
Elle parle rarement, l’enfant terrible. Elle laisse ses pas dicter les ordres, elle laisse le balancement de ses hanches indiquer la direction à prendre. Le monstre n’a jamais eu besoin de mots pour se faire comprendre, d’avantage quand il est question du garçon – ils sont deux esprits détraqués qui suivent la même ligne conductrice, qui laissent les mêmes empreintes et les mêmes cadavres sur leur sillon. D’une certaine façon, ils ne font qu’un.
Au fond, ils font mille.


« Longue, hein ? » Elle l’observe. Il est moqueur – on fait difficilement plus clair comme message. Elle sait qu’ils pourraient marcher encore des heures, ils pourraient ne jamais s’arrêter et parcourir le monde entier. Ils pourraient même courir que jamais ils ne tomberaient à genoux car ils sont entraînés pour être des murs, des centaines de murs qui forment un château fort. Ils sont faits pour ne jamais s‘effondrer, ils sont faits pour ne pas devenir des ruines. Mais  Cléophilia a le souvenir d’un cœur lourd dans sa poitrine, et elle suffoque, et elle ne ressent rien mais elle veut terriblement ressentir. Elle veut tomber à genoux et hurler à l’agonie et aimer et désirer et rire et pleurer. Elle veut exister et il n’y a nulle part ailleurs ou l’envie est aussi forte.
Quelque fois, l’arme veut prendre vie.
Mais y’a rien à faire – son monde est fait de métal et de plomb et elle ne ressent rien d’autre que la poussière tout autour. « Tu deviens sentimental, 'Scar ? »

Elle est une poupée dont les fils se sont emmêlés. Elle était perdue alors on a remplacé la porcelaine par du métal et on en a fait un sacré jouet, un jouet sans visage, sans sourire, simplement doté d’une arme.
Elle est tout comme Ciaràn.
Lui, ils l’ont façonné dès la naissance. Ils l’ont plongé dans un bain de responsabilité et il n’a pas eu le choix sans jamais le vouloir. Il a pris tout ce qu’on lui donnait. Et il s’en est contenté. Il n’a pas l’air de rêver d’horizon et de paysage plus hostile. Il se complet dans le bordeaux qui dégouline sur ses doigts, il aime être dans l’ombre de ses pas, détaillant les reflets dégueulasses du soleil dans ses cheveux. Il aime être un peu moins que rien.
Elle est tout comme Ciaràn.
Elle s’approche encore, de sa démarche assurée. Elle sait où elle va, elle fait claquer ses talons au sol comme si elle écrasait des crânes sur son passage. Le craquement imaginaire est sinistre mais résonne résonne résonne en écho et on entend plus que ça. « Je donne les ordres, et si j’ai envie de m’arrêter ici, je m’arrête. »
Elle ne lui dit pas, regarde, regarde je m’ouvre la poitrine et il n’y a rien que du sang rouge qui coule même pas vraiment, qui est là pour faire joli, regarde y’a pas de cœur logé dans ma poitrine.
Non, elle sait qu’elle n’en a pas, elle sait qu’elle ne ressent rien, elle sait qu’elle déteste ne pas savoir à quoi ça ressemble, toutes ces choses qui semblent si normales. Mais elle ne sait pas. Alors elle mime, elle essaie, elle les provoque les odieuses sensations. Elle essaie de les amener jusqu’à elle mais rien n’y fait.
Elle est vide.
Elle est fade.
Elle n’est qu’une arme rouillée qui tire des balles empoisonnées.
Elle est face à lui, tellement près qu’elle peut sentir son aura dangereuse l’envelopper, mais elle n’en a rien à faire parce que s’il essaie de la tuer, elle frappera en première. C’est la dure loi de la réalité ou Cléophilia est plus rapide que l’air. Parce qu’elle le connaît – elle sait où il frappe, quand, comment. Elle l’a tellement étudié qu’elle pourrait l’imiter durant toute une journée.
Il n’est pas prévisible, mais comme il la connaît,
Elle le connaît.
« Je n’ai pas de comptes à te rendre, ni à toi, ni à personne. » et elle lui crache ses mots acides au visage, tout en ayant l’air particulièrement enjouée.
Dangereuse.

Pourquoi ?
C’est juste une question, une question qui la frôle mais ne la blesse pas, une question qui ne rate même pas sa cible – le monstre n’essaie pas de l’éviter et pourtant, elle est là, enfoncée dans les tourments d’un autre. Elle est là, l’interrogation traîtresse, qui la toise. Pourquoi, pourquoi, pourquoi ? La répétition lui martèle le crâne et elle essaie de se plonger dans ses souvenirs,
mais elle ne voit rien.
Parce qu’ici, c’est le milieu, le juste milieu de son enfer personnel. Ses démons sont tous là, fiers avec leurs canines acérées, ils la regardent valser sur des mines. Ils n'ont pas des visages connus, ils sont juste les vestiges d'un temps passé et ils représentent ces années de torture ou les siens ne voulaient pas d'elle. Parce que cet endroit, ce lieu, c’est là ou tout est tombé la première fois, là où tout s’est mal terminé, là ou rien n'a commencé. C'est là ou elle a vu son monde s'effriter et son cœur exploser en milliers de petits morceaux.
Elle avait pas dix ans.
C'était pas le moment pour égarer son cœur.

On ne l'a jamais défendue, ici.
Alors elle fait comme avant, elle fait comme vingt années plus tôt, elle érige des cloisons, des garde-fous, des murs, des immeubles, des châteaux, des villes, des mondes, des planètes, des galaxies, des univers, elle se fait un royaume de fantômes pour se défendre du monde extérieur qui ne rêve que de la voir tomber à genoux, mordre la poussière, implorer pardon, demander rédemption à un dieu qui n'en a rien à faire.
Après tout, elle est messager du démon.
Elle fait comme avec tout le monde, elle répond qu'elle n'a pas besoin de se défendre, qu'elle n'a pas besoin de discuter mais cette maison, ce manoir, ça la rend tellement, tellement, tellement faible.
Elle sait qu'elle a besoin de se défendre. Elle n'en a pas envie. Son cœur ne lui dicte pas. Mais quelqu'un de normal le ferait. Et elle voulait tellement être normale quand elle était môme. Elle regardait le monde de sa balançoire et elle priait, si fort, si fort, que ses doigts devenaient blancs et derrière ses paupières se disputaient des dizaines d'étoiles. Elle voulait tellement être comme ses sœurs, avoir un joli petit cœur à chérir. Elle voulait arrêter de compter, elle voulait cesser d'avoir besoin d'évaluer toutes les possibilités.
Elle a prié 245 fois.
Et personne n'a jamais écouté.

Elle sait qu'elle se défend.
Et elle en a rien à foutre. Elle a l'impression d'être en sursis, défoncée, stone, au bord du précipice, en colère, perdue, désabusée, paumée, paumée, paumée. Ce ne sont pas des vrais sentiments, ils n'existent pas, ils ont des masques, ils font semblant, et ça lui donne envie de vomir.
Même si elle tombe devant lui, là, maintenant, elle s'en fiche, même lui... même lui, il peut voir. Il peut la regarder valser, la poupée, il peut la regarder tourner, encore et encore, sa kyrielle incessante aux allures de danse. Il peut la regarder nier l'obscurité qui lui dévore l'âme, vendre son corps à un ultime baiser sucré de cette connasse de vie qui n'a jamais rien fait pour la sauver.
Il peut la regarder devenir poussière.
Elle n'en a plus rien à faire.

Ciaràn doit être le seul humain sur cette planète à pouvoir appuyer là ou ça fait mal. Là ou on croit que ça fait mal.
Là ou Cléophilia est persuadée qu'elle devrait avoir mal.
Parce qu'il sait qu'elle lutte encore pour trouver quelques semblants de sentiments, terrifiée à l'idée d'être vide,
vide,
vide,
morte.
Il y a ses soeurs, aussi, ses pires cauchemars, qui pourraient frapper au bon endroit. Mais elles ont oublié. Elles ont oublié que Cléophilia n'est rien qu'une môme qui n'a jamais voulu ouvrir les yeux sur cette réalité chimérique et douloureuse ou elle n'est qu'à moitié humaine. Elles ont oublié que Cléophilia voit tout, entend tout, sent tout, se souvient de tout mais ,e l’interprète pas parce qu'elle ne sait pas, elle ne sait pas comment on fait. Elle sait qu'il faut une seconde au cœur humain pour se mettre à battre la chamade d'excitation, elle sait qu'il en faut quatre au sien pour seulement l'envisager. Elles ont oublié qu'elle était fissurée, Cléophilia, elles ont oublié que le passé des triplées, c'est les vestiges de l'ultime blessure qu'elle porte.
Mais pas Ciaràn, Ciaràn a vu et n'oublie pas.
« Tu poses trop de questions dont tu connais les réponses. » souffle-t-elle doucement avec un sourire joueur. Frappe-moi les cotes, et regarde donc tout ce que tu m'ôtes, ça se lit avec amertume sur ses lèvres carmins. Parce qu'il peut frapper, Ciaràn, aussi fort et aussi violemment et aussi délicieusement qu'il en a l'habitude. Il peut faire comme on lui a appris, il peut devenir le gentil petit Ivashkov que ses parents recherchent.
Il peut.
Mais elle se relèvera.

Il est tellement, tellement, tellement proche qu'elle le sent brûler.
Et il pose une question, une seule, avec un sourire en coin. Puis une autre, qui vient prendre la première dans ses bras, et une autre encore, qui rejoint ses deux amies.
Il veut tellement, tellement, tellement qu'elle lui dise. Elle le sent. Il creuse la fissure, il met ses deux mains dans le trou béant de sa poitrine et il l’agrandit pour qu'elle n'ait plus à exister, pour qu'elle s'absout de ses pêchés, pour qu'elle abandonne ce vain espoir qui lui empoissonne le sang.
Mais elle ne veut pas, y'a son humanité là, au bout de ses dix doigts, il faut juste qu'elle s'avance un peu,
juste un peu,
mais elle va tomber.
C'est la seule chose qui fait d'elle quelqu'un de différent, la seule qui fait qu'elle ne soit pas Ciaràn. Elle essaie encore. Elle espère un peu. Elle crève de ce morceau d'espoir qui coagule dans son sang et qui l'étouffe. Elle n'a pas peur, elle n'a jamais peur, mais elle s'accroche.
« Je ne vivais pas ici. » et elle n'ajoute rien, elle ne le touche pas et ne lui demande pas de la suivre. Mais elle avance, elle fait un pas, puis un autre, puis encore et encore et elle est toujours Cléophilia Ravenscar aux talons vertigineux, à la grâce fascinante et aux mœurs douteuses. Elle est toujours fidèle à elle-même, capable d'arracher la tête de n'importe qui avec les dents s'il ne lui reste que cela pour se défendre.
Elle ne se perd jamais vraiment.
Elle ne disparaît jamais longtemps.

Puis elle s'arrête, elle pose la main sur une poignée, la tourne
une fois
deux fois
trois fois,
avant que le clic ne résonne. Et elle pousse. Devant elle se dessine une chambre d'une petitesse rare dans une bâtisse telle que celle-ci. Impersonnelle, blanche, le décor est d'une déprimante simplicité. Il y a lit d'une place, une chaise en bois et une table. Il y a une armorie sombre qui tranche avec la fadeur du lieu, et partout sur le sol, il y a des objets cassés, des vêtements, des feuilles.
Teresa n'est jamais rentrée ici.
Elle fait un pas à l'intérieur et elle vient se placer de la fenêtre ou môme, elle s'asseyait, se balançant d'avant en arrière en demandant pardon à une entité supérieure qui l'avait oublié. C'es là qu'elle priait aussi, en croyant voir une étoile filante.
C'est de la fenêtre qu'elle se laissait dériver.
C'est là que l'on voit les vestiges de sa peine, de sa colère, de sentiments farfelues qu'elle n'a pas connu mais qu'elle inventait. Une suite de pourcentages, de chiffres, qu'elle mimait de comprendre au fil des jours. Sur les murs, des longs traits sombres - des brûlures, cisaillent les étendues blanches. Sur le plafond, en lettres de cendre, encore, il y a des 'je suis désolée, je suis désolée, je suis désolée' qui se mélangent et se perdent. Les derniers, les plus frais, datent de son départ pour la ligue.
'Je ne suis plus désolée.', il y a écrit.
Cléophilia regarde son passé sans ciller, elle le connaît, elle le revoit, elle ne le ressent pas. Elle se souvient et cela n'a plus d'importance. Ciaràn a raison.
Pourquoi vouloir le faire si elle n'en a pas besoin?

« L'enfer d'une enfant qui n'est pas tombée dans la bonne famille. » et elle tend magistralement la main vers son univers, avant de se laisser tomber doucement sur le lit avec un sourire qui détrompe souvent la mort - y'a pas de bonheur dans l'incurvation de ses lèvres.
Y'a le réveil du monstre qui a envie de mordre.
« Alors dis-moi, qu'est-ce que cette pièce t'apprend sur moi? Qu'est-ce que tu es capable de deviner avec quatre murs remplis de mots sans sens ni fonds? »
Il est curieux, le monstre.