rp ; ilona & jag

Vu le nombre de fois où elle veillait son portable dans la journée, ratant un battement au moindre message reçu, elle ne pouvait prétendre qu'elle ne l'attendait pas, alors pourquoi un tel effet ? Ses oreilles bourdonnaient, son coeur s'accélérait, ses cellules s'agitaient, comme si toute l'armée s'éveillait pour la bataille. Elle était prête et si effrayée à la fois. Ce n'était pourtant pas la première fois. L'habituation n'est pas censée aider ? Ridicule. Comment un tel processus pourrait exister face à LUI. Lui, si imprévisible, si puissant, à la fois envoûtant et dévastateur. Aussitôt, elle bondit. C'était bien plus fort qu'elle. Elle ne se contrôlait plus elle-même. Je n'ai pas le choix, répétait-elle. Elle devait être prête à chaque instant, pour lui. Juste au cas où. Elle avait toujours si peur d'attirer sa colère, si peur qu'il puisse mettre la moindre de ses menaces à exécution. Dans son esprit, tout était presque irrationnel. Comme si le temps s'était arrêté en même temps qu'un coeur dans ce monde... un coeur volé.

Elle était chez elle. La situation semblait idéale. Déjà, elle avait atteint la salle de bain. Elle était au naturel, simplement. Pas le temps de faire quoique ce soit, à croire qu'un simple regard dans le miroir suffisait à se donner un peu de contenance. Qu'avait-elle besoin au fond ? Si elle le savait... Mais alors qu'elle se dirigeait vers la porte, une ou deux minutes à peine après avoir reçu le message, celle-ci s'ouvrit brutalement. La jeune femme n'eut qu'un réflexe : celui de se glisser furtivement dans l'ouverture avant qu'elle ne se referme telle une petite souris... Trop tard. Elle était prise à partie au milieu d'une guerre qu'elle ne comprenait pas. Aucun mot ne prenait sens dans son esprit. La scène qui se déroulait sous ses yeux était une erreur totale au montage. Elle n'avait rien à faire là ! Par pitié, faite que sa colloc s'évapore aussi vite qu'elle était apparue ! Et voilà, qu'elle lui bloquait le passage, vociférant, ne la laissant pas sortir un mot ! Mais quelle mouche l'avait piquée pour qu'elle soit si en colère contre le monde entier ? Et pourquoi c'était à elle de l'écouter ?

Enfin... écouter... L'assommer peut être ? Crier plus fort ? Victime de cette marée vocale, elle ne parvenait pas à prendre une quelconque initiative pour se débarrasser du problème. Si seulement, elle pouvait se décaler de la porte... Comment peut-on se lancer dans un tel monologue sans jamais manquer d'air ? Son esprit abandonna le premier. Alors, elle l'imagina lui. En train de l'attendre. Il n'aimait pas attendre. Il n'aimait pas qu'elle soit en retard. Le tableau ainsi dessiné ralluma la mèche de son élan vital. Retrait, quelques pas en arrière. Discrétion. La cuisine, un verre d'eau glacé. Sans un mot, elle lui tendit. Miracle, la colloc le conduit à ses lèvres, avale une première gorgée... Parfait ! Fuyons ! Un petit sourire, un haussement d'épaules désolé, assez pour filer. Qu'importe ce qu'elle en pensera, elle n'a pas peur d'elle, par contre... Pas de temps à perdre.

Enfin arrivée devant chez lui, elle s'arrêta. Juste quelques secondes. Reprendre son souffle, si seulement... Doucement. Délicatement, comme si elle vivait sur un nuage, elle frappa à la porte. Puis, elle l'ouvrit, se glissant à l'intérieur de son pas léger, tendre fantôme. Inutile de le faire attendre plus longtemps, pas vrai ? Il l'attendait, non ? Pourquoi ne pouvait-elle retenir ce léger tremblement? Pourquoi ce malaise, cette appréhension ? Elle se mordit légèrement la lèvre et alors que face à lui, déjà elle s'abandonnait, elle ne put s'empêcher d'anticiper... comme si ça avait un sens... comme si ça la protégerait... comme dans un dernier souffle...

- Je... Je suis désolée.

Elle osa plonger son regard clair et limpide dans le sien, brûlant. Rencontre entre l'eau et le feu. Celui qui avait tant d'emprise sur elle était là devant elle et c'est comme si brusquement, toute cette pression, toute cette paranoïa qu'elle ressentait à l'extérieur de cet appartement disparaissait complètement. Sa mission était accomplie. L'objet était déposé en bonne place. Maintenant, c'était à lui de tirer les ficelles. Elle était enfin libérée d'un poids, qui pesait lourd sur ses frêles épaules. Offerte. Et pourtant, elle n'était pas une vulgaire poupée de chiffon qui s'abandonne à son agresseur en fuyant par l'esprit, en quittant le monde de chair pour un ailleurs protecteur, inerte et inintéressante. Elle avait connu cette mise à distance. Lorsqu'elle était dans le déni. Lorsqu'elle refusait de voir, d'accepter que c'est l'homme qu'elle aimait, l'homme pour qui elle avait tout abandonné qui la faisait tant souffrir. Ici, avec lui, avec Jag, elle n'avait jamais ressenti cela. Au contraire, il était le seul à savoir, il était le seul devant qui, elle était elle-même, aussi détruite que cela le signifiait. Sans hypocrisie. Sans mensonge. Droite. Enfin... presque. Mais alors, conséquence directe, tout était vécu, ressenti, indiscutable, imprimé durablement dans sa chair, dans sa mémoire. Troublante vérité. Flammes de l'enfer.

Elle supporta son jugement silencieux, sans rougir mais tressaillant toujours, signe de cette vitalité qui restait présente, signe de chaque sens en alerte maximale, signe d'un corps qui vibre. Elle attendait. Le silence était puissant, chaque seconde pesante. L'intensité joue tout autant avec la peur. De lui, tout pouvait arriver. Il savait toujours la surprendre, la pousser plus loin. La consigne ne tarda pas. Claire, simple. Il n'y avait pas à discuter, elle n'avait pas de raison de le faire. Elle sentit l'air se frayer un court espace dans sa gorge. Elle quitta son regard et tout aussi simplement s'avança vers lui, le contournant de ce même pas léger pour se diriger vers la salle de bain. Elle tourna la poignée de la porte qu'elle laissa ouverte. Implicitement, elle attendit qu'il entre et ferme la porte pour lui jeter un regard. Ensuite, calmement, sans résistance aucune, écoutant les battements de son coeur dans sa poitrine comme s'ils indiquaient le rythme ou bien la mélodie de la séquence, elle commença à se déshabiller. Elle retira ses chaussures, puis son pantalon. Pull. T-shirt. Dans son esprit, elle ne manqua pas de se juger pour ça. A l'origine, elle était plutôt pudique mais elle n'avait plus de raison de l'être devant Jag. Son corps était à lui. Il pouvait en faire ce qu'il voulait. Avoir de la pudeur serait ridicule. Le jugement n'avait donc qu'un sens moralisateur... La situation était tout autre. L'un après l'autre, elle retira ses sous-vêtements et se trouva nue devant lui. Elle n'était pas venu jouer aux échecs. Elle le regarda à nouveau. Il y avait longtemps qu'elle ne cherchait plus à deviner ce qu'il allait pouvoir décider par la suite, elle avait perdu bien trop souvent ses paris. C'est idiot mais parfois elle craignait même de le décevoir. La dépendance était totale. Elle le craignait autant qu'elle l'attendait. Sa respiration était toujours courte et le léger tremblement ne l'avait pas quitté, surtout lorsqu'elle sentait le poids du regard de Jag, trahissant cette force qui l'animait et surtout le simple fait, qu'à cet instant, comme ailleurs, elle était véritablement à lui... Attentive au moindre de ses mouvements, de ses intentions... de ses ordres...  Il n'y avait pas de lueur de défi piquante. Elle n'invoquait pas ce genre de rébellion. Et pourtant, son regard n'était pas neutre. Que veux-tu maintenant, Jag ? La tension était toujours palpable, de cette énergie qui circule entre deux être réunis par un bien étrange accord...

Il s'approcha. Elle n'eut pas de mouvement de recul, juste un peu le menton qui s'étira... Et cette tension qui s'éveilla au creux de son cou, et ce fourmillement sur la peau réagissant à chaque pas de son prédateur... Parfois, elle avait envie de fuir à toutes jambes mais une force la retenait, l'emprisonnait, comme si la simple énergie environnante l’envoûtait. La respiration toujours courte, elle frissonna au premier contact. Sa main était pourtant chaude. Il la guida, elle suivit le mouvement, comme une danse à deux, un peu brutale. Elle ferma les yeux, tressaillant sous la balade de ses mains. Sensation électrique mais pourtant pas désagréable. Elle baisse un peu la tête, acceptant un court instant la fusion de leurs corps alors que des picotements parsemaient son cou. Derrière elle, avec toute sa musculature, il formait une enveloppe rassurante sur laquelle elle pourrait presque oser s'abandonner... Seulement si... Car la tension la rappelait toujours à l'ordre, comme ce tremblement lui rappelant tous les dangers de la situation, la menace. Elle était à fleur de peau, chaque sens était encore décuplé, le robinet des émotions tourné à plein volume. En parlant de robinet, elle ouvrit les yeux pour y fixer son regard. Elle sentit une boule se former dans sa gorge alors qu'obéissant à ses désirs, elle se pencha pour allumer l'eau. Elle sentit la prise sur ses cheveux et ne put retenir un léger cri étouffé au contact de l'eau froide. Son réflexe d'évitement fut retenu par la force de sa poigne. Elle subit ainsi la cascade du jet... Longuement... Froide d'abord puis de plus en plus chaude... L'eau passe, fluide, nettoie, efface. La chaleur devenait douce, plus elle était chaude et plus elle avait la sensation de fondre, les tremblements s'estompaient d'eux-même. Tout se mélangeait. Dureté, douceur. Peur, chaleur. Elle aimait le bruit de l'eau qui s'écoulait, courte détente. La porte de la douche se referme. Il se colle contre elle. Quelque secondes tout juste, l'air emplit ses poumons, jusqu'à ce qu'il la repousse. Le mur paraît froid de nouveau, elle ouvre les yeux, croise son regard. Un frisson la parcoure de nouveau. L'attaque est imminente.

Il fonce sur elle, la saisit, la serre, l'étouffe. Ses mains instinctivement s'agrippèrent sur ses avants bras, coincée contre le mur, elle ne pouvait se défaire de cette prise violente et son corps s'agitait en défense alors que sa bouche, ses lèvres abandonnaient, réagissaient autant aux sévices qu'aux sensations puissantes arrachées. La douleur peut être grisante. Quand la force s'abattait sur elle et qu'aucune véritable résistance n'était possible alors elle sentait le sang vibrer dans ses tempes et surtout cet élan brûlant qui jaillissait avec puissance, envahissant chaque parcelle de son corps, la vie ! Mais cette chaleur brûlante et au fond, ressourçante ne dure qu'un temps. Alors qu'elle voudrait fuir, vibrer encore un peu de ce feu dévastateur quitte à se faire dévorer, il la force à le regarder. Les mots franchissent ses lèvres et aussitôt, elle se sent se décomposer. Ses yeux brillent comme si les larmes allaient jaillir, déjà se formant dans le creux de son regard, ses lèvres tremblent. Tout son corps trésaille. La sentence est tombée. Elle a pourtant tout fait pour accourir au plus vite. Elle sent ses forces diminuer brutalement. Elle perd ses moyens comme une petite fille un peu timide qu'on enverrait au tableau alors qu'elle ne connait pas sa leçon. Il la maintient, elle ne peut se dérober, elle sent pourtant son corps qui cherche à fuir, à se défendre. Elle tente presque de le repousser, s'appuie contre le mur derrière comme si elle pouvait s'y enfoncer et disparaître.

Il savait qu'elle n'aimait pas qu'il la mette à contribution dans l'écriture du scénario. Elle craignait les initiatives qui ne pouvaient que la rendre davantage impliquée, davantage complice. Il savait à quel point ça la mettait dans tout ses états, entraînant un combat violent dans sa tête entre le démon aux ailes rougies par le feu et l'ange moralisateur d'une éducation sage. Décider d'une action, même sous la contrainte la conduisait à affronter violemment sa conscience, à devenir coupable de ce vice qu'ils partageaient alors. L'ange lui reprochait un désir refoulé ou reconnu, la jugeait, la critiquait, la rendait responsable et perverse. Le démon n'était pas plus aidant, se moquant sans pitié de son air pitoyable et de son désespoir. Au milieu de cette guerre sanglante, le poids du choix lui paraissait alors insurmontable. Et pourtant, il fallait agir et vite, malgré la panique. Cette fois, tout son corps frémissait de terreur. Elle devait faire un pas... Se mettre en scène... Se mettre à nue... Elle cherche, essaye, se débat, tente de fuir son regard, tente de fuir cette vérité, sa tête s'agite, elle tente de dire non mais son corps sait, elle n'a pas le choix. Elle n'a pas le choix. Sa bouche s'ouvre doucement, ses lèvres s'écartent...

- ...

Non, elle ne peut pas parler. Elle ne peut pas le dire. De toute façon, ce n'est pas ce qu'il attend. Il attend qu'elle agisse, qu'elle réagisse, qu'elle lui offre ce qu'il veut. Mais voilà ce qui la panique. Que faire ? Que tenter ? Elle a beau chercher à lire dans son regard, elle ne sait jamais ce qu'il veut vraiment. Elle a toujours l'impression de se tromper. De faire le mauvais choix. Et quoiqu'elle fasse, ne se trahissait-elle pas ? Elle tremble encore, retient son souffle, le regarde, sonde la moindre de ses réactions comme si cela lui permettait de corriger son geste. Lentement, elle repose ses mains sur le corps musclé de Jag... Il représente toute cette puissance, cette force masculine. Elle sent sous la fine peau de ses doigts, chaque détail de cette sculpture humaine parfaitement réalisée... Elle pince ses lèvres, le gout du sang glisse sur sa langue. Puis de nouveau, elle écarte les lèvres, comme pour lui indiquer, lui offrir ses intentions... Ses mains atteignent alors sa queue au moment précis où celle-ci tressaille... Elle s'y glisse, la recouvre, s'échappe, s'y glisse à nouveau, l'enserre... Elle le fixe, presque comme pour y chercher une once d'approbation. Ses doigts tremblent, son corps tressaille une fois de plus. Elle a mal au ventre. Elle a peur. Elle n'arrive plus à penser. Le mur est froid malgré la chaleur de l'eau qui coule. Doucement, avec le même regard, la même bouche entrouverte, elle perd quelques centimètre de hauteur, pliant les genoux. Il tient ses cheveux. Suivra-t-il le mouvement ? Est-ce une bonne réponse ? Acceptera-t-il cette tentative de pardon ? Fourrera-t-elle sa queue dans sa bouche déjà violée ? Craindra-t-elle la force de cette nouvelle attaque alors qu'incontestablement elle s'appliquera malgré elle à le satisfaire ? La pression dans ses mains autour de sa queue se fait plus forte et à la fois variée alors qu'elle guette ses réactions avant d'agir... avant que sa bouche ne l'atteigne, avant qu'un nouveau ballet ne commence, avant la seconde attaque... Déjà, la sensation lui emplie la gorge... Elle est prête, elle s'offre un peu plus encore...

Indéniablement, il sait comment tirer les ficelles. Elle résiste en invoquant la peur, la contrainte, mais au fond, dans l'histoire, elle n'est pas qu'une marionnette. Raison probablement pour laquelle la peur est si grande... Qui ose affronter l'ombre dans le reflet du miroir ? Que lui renvoie Jag à chacune de leur rencontre ? Le fouillis de ses pensées, ses doutes, son hésitation ne trahissent-ils pas en effet une cruelle vérité ? N'a-t-elle pas profondément envie quelque part d'enfoncer sa queue au fond de sa gorge ? N'attend-elle pas avec impatience d'être confrontée à nouveau à la violence du loup ? Quand il la jette brisée, n'est-elle pas déjà au fond pressée de revenir ? Dépendance pure et totale à la folie. Ne désire-t-elle pas tout cela aussi ardemment qu'elle en a peur ? N'y a-t-il pas là une explication à toute cette tension qu'elle ressent en permanence ? Lorsqu'il la force à agir, ne lui ouvre-t-il pas une porte ? Elle sent la pression sur ses cheveux changer. Il accepte. Il accélère même son mouvement. Elle ouvre plus grand la bouche, saisit sa queue. Il ne s'agit plus de réfléchir, de penser, d'avoir honte. L'eau ruissèle sur ses cheveux, gicle dans son dos jusqu'à ses jambes repliées. Elle se concentre, s'applique, se donne, lèche, glisse, pompe, encore. Elle suit le rythme qu'il lui impose, elle propose à son tour, ralentit, accélère. Sa mâchoire lui fait mal mais elle continue plus encore. Il lui a appris oui. Elle ne connaissait rien. Elle n'avait connu qu'un homme qui n'avait jamais sur l'aimer, jamais su vibrer. Avec Jag, elle découvrait chaque fois un peu plus toutes les vibrations du corps humain, des sensations inimaginables, indomptables... ouvrant les flammes de l'enfer. Pour lui, oui, elle devenait chienne, pute, catin. Des mots qui la faisaient rougir et en même temps l'animaient, la poussaient. Elle se les répétait à elle-même, seule parfois, car elle n'avait besoin de personne pour se faire du mal. Ainsi, elle se connectait à cette part d'elle-même qu'elle pouvait qualifier de criminelle. Cette part qui avait surgit brutalement un jour mettant fin à une vie, furieuse et sans contrôle. Cette même part d'elle-même qu'aujourd'hui, elle pouvait explorer, sentir, goûter, toucher... elle pouvait le faire car elle s'exprimait en cage, tenue en laisse par un homme capable de la contrôler. Inacceptable n'est-ce pas ? Et pourtant...

Elle sent sa jouissance venir. Elle y met toute l'énergie qui lui reste. Elle sent la pression sur tête. Lui enfoui en elle, elle enfouie contre lui. Elle manque d'air. Elle pousse sur ses jambes, ne peut se défaire de cette prise, la tension monte, brûlante, chaude, brutale, la rafale surgit. S'étranglant presque, elle recule, s'étouffe, trouve pourtant la force d'affronter son regard et alors oui, yeux dans les yeux, elle avale. L'air passe à nouveau. Elle respire fort, vite. Elle sent presque le battement dans ses poumons, la pulsation qui l'anime. Relâchement. La pression s'évapore. Soulagement. Répit. Il la relève pourtant déjà, elle ferme les yeux en sentant la puissance du jet. Elle s'y abandonne cette fois sans résistance, appuyée contre lui. C'est chaud. C'est bon. C'est tentant. La puissance du corps de Jag la retient. Un sursaut, un souffle, sa tête bascule, s'appuie contre son épaule, elle se laisse aller, ne contrôle plus aucun de ses gestes, des doigts forcent un passage entre ses lèvres, l'eau chaude coule dans sa gorge, elle a du mal à avaler, ça lui fait mal, elle le sent s'enfoncer dans son cou comme s'il allait la dévorer, telle une biche traînée dans la gueule du loup, proie gardée vivante pour un festin en attente, marquée au sang. Deux mots. Elle ouvre un instant les yeux, le jet est puissant, elle les referme. Dos à lui, elle est bien. Elle sent quelques tremblements encore dans ses jambes, maintenant qu'elle est debout, reste de la tension qui s'échappe. La proie s'agite après avoir échappé au danger, libérant le stress accumulée pendant l'attaque. Elle se laisse guider. Elle s'accroche oui. Solidement, agrippant son propre poignet. Mais pas seulement parce qu'il le lui ordonne cette fois... Elle sait, elle sent, elle veut... Elle veut que ses mains la saisissent, la prennent, la fouillent, la pénètrent... Plus fort, plus loin encore. Il répond. Elle sent sur ses seins, sur son ventre, encore... Elle veut sentir l'excitation, la douleur, toujours plus grande. Elle se mord les lèvres, elle cherche encore à se mentir à elle-même, à se dire qu'elle est là parce qu'elle n'a pas le choix mais oui... Elle veut qu'il la souille plus encore, qu'il l'écrase, qu'il la possède toute entière. Elle veut que la honte raisonne dans chacune de ses cellules. Elle veut sentir l'étau se resserrer, l'air lui manquer encore davantage. Elle a besoin qu'il la pousse encore... Qu'il la pousse toujours plus loin... Elle a besoin de lui, besoin de sa folie. Alors plus son corps se meurtrit et plus le désir la saisit. Il sait manier l'instrument de son corps et en abuser. Lorsque ses mains atteignent son sexe, elle ne peut retenir sa tête qui bascule plus encore en arrière, la tension cette fois est généreuse, à nouveau elle se mord l'intérieur des lèvres comme pour mieux retenir son mensonge, d'autant plus qu'il se moque, mais la chaleur s'empare d'elle, naturellement ses jambes s'écartent un peu plus et il n'est pas dupe. Elle est sa pute oui. Et oui, elle en demandait encore. Elle ne peut s'empêcher de désirer ardemment sa violence. Elle serre ses poings pour ne pas lâcher prise, ses muscles sont douloureux. Il lacère son corps à coups de dents, de griffes et chaque fois elle ne peut se retenir, la chaleur augmente, les tensions changent, elle ne peut cacher la vérité qui circule dans son corps... Encore. Elle ne le dit pas mais elle le pense si fort qu'il doit l'entendre. Elle lutte encore contre elle-même et pourtant ne montre plus aucune résistance. Lorsqu'il la pénètre de deux doigts, elle ne peut retenir un gémissement qui ne marque qu'un plaisir derrière la douleur. Elle respire, elle s'abandonne. Oui, vas-y, encore. Plus fort... La honte disparaît vite, comme c'est étrange, elle a tellement besoin de sentir physiquement les déchirures qui habitent son âme. Alors son corps s'agite, crie, réclame, elle frotte ses fesses contre lui, sent son sexe qui appelle... Oui, le feu est allumé... Son corps brûle d'un désir ardant, plus fort, plus fort encore... Malheureusement, sa main lâche sa prise, son poignet libéré perd de sa hauteur, agrippe celui de Jag, y enfonce ses ongles, son corps vibre contre le sien mais perd de sa cambrure, sa tête se redresse, l'autre main se pose sur le mur... Elle réalise juste un peu... à quel point, il sait jouer avec elle... à quel point il peut l'entraîner avec lui... Le danger. La culpabilité. Elle s'échappe et s'accroche à la fois, comme ces deux forces concurrentes en elle. Elle ouvre un peu les yeux, reprend son souffle et en même temps se penche un peu sur son appui en avant... Tressaille... Oui, encore. Encore... La bataille fait rage.

Différents, parfois complémentaires. Comme cette facilité qu'ont la femme et l'homme à s’emboîter, se retrouver, s'unir, se rejoindre pour mieux s'enfuir et s'évader. Fuir... Le fuir... L'idée lui traverse l'esprit un court instant alors qu'elle lâche prise, que ses mains se précipitent dans cette idée lucide mais le reste de son corps la retient. Elle lutte. Le cauchemar est trop lourd à porter, elle n'a pas la force suffisante pour se sauver. Elle se sent condamnée. Comme dans l'incendie où les pieds se collent au sol et empêchent de s'éloigner à temps. Comme face à l'inéluctable mortelle... Elle ne peut pas bouger. Elle ne peut pas l'éviter. Elle est prisonnière. Claustrophobe dans cet espace restreint. Elle voudrait courir mais ne peut même pas respirer. Rien sur le plan physiologique ne fonctionne comme il faudrait pour la préparer à affronter le danger. Ses cellules savent, s'abandonnent... A peine un mouvement et déjà son corps retrouve le sien... Il est là, tout prêt, comme une ombre qui rôde, prête à la mordre, à l'avaler, la réduire en pièce. La peur la saisit, trop vite. Le gâteau coule sur la plaque brûlante du four et noircit aussitôt. Trop vite. Trop fort. Il n'y a rien à faire. Elle ne peut pas s'échapper.

Lorsque les indications tombent, l'ordre plutôt... Elle s'exécute sans réfléchir, penche, plonge dans la brume, il fait chaud, trop chaud, l'eau est brûlante, l'air trop humide. Elle pose les mains contre le mur, elle sent l'étirement dans les muscles de ses doigts, dans son avant bras et même jusqu'à l'épaule, puis tout autant le long de ses cuisses, ses mollets, ses orteils qui s'agrippent, tout son corps est tendu. Elle trouve de l'air, rempli ses poumons. Elle sait que l'attaque sera brutale, sans répit. Elle craint la tempête. Et pourtant son corps vibre, appelle malgré elle. Elle veut qu'il la prenne... alors oui, elle se penche, lui tend bien les fesses, s'offre, l'appelle. Alors, il frappe. Une fois. Deux fois. Elle ferme les yeux. Et pourtant écoute le claquement, sent ses fesses rougir sous les coups qui s'enchaînent. Penchée toujours, elle ne se dérobe pas. Elle encaisse. Elle retient les gémissements qui voudraient traverser sa gorge. Tend les fesses encore. Il n'a même pas à courir derrière elle, à la bloquer de force pour la frapper. Non, elle est là, elle tient. Elle s'offre. Et même, elle ne peut s'empêcher de profiter de ces sensations brûlantes, augmentées encore par l'eau qui coule entre eux. Elle se dit mériter ces coups. Et la honte entremêlée avec ce plaisir vicieux ne fait qu'augmenter ses ressentis. Un nouveau tressaillement la parcoure brusquement. Elle ne peut empêcher l'excitation, malgré la douleur qui s'installe et lorsqu'il la ramène contre lui, cherche le chemin pour pénétrer dans sa chatte, elle ne peut cette fois contenir un nouveau gémissement... encore moins cacher un désir qu'elle voudrait ignorer. Mais elle ne peut s'empêcher d'aimer ses mains qui guident, entraînent son corps sans qu'elle n'apporte la moindre résistance. Elle ne peut s'empêcher de partager son soupir lorsque balançant la tête en arrière, elle le sent s'installer en elle, s'enfoncer... Elle suit la pression sur sa main, répond à ses désirs, se présente à lui, l'accueille dans un nid chaleureux et confortable... Douce et courte sensation mais tellement intense... Puis tout s'accélère dans un va et viens brutal. Elle ressent d'abord un soulagement coupable et ne veut qu'une chose, que cette sensation perdure, elle se laisse entraîner dans sa violence, tient bon.

Leur peau claquait désormais comme autant de coups de fouets ajoutés aux brûlures précédentes. Il s'arrête, court répit, le temps de changer de voie d'entrée, déjà prête pour l'assaut. Elle ne peut retenir un nouveau gémissement. Il repart alors de plus belle entre ses fesses. Elle avait la sensation qu'il allait réussir à lui déchirer les organes. Elle se trouvait alors partagée entre cette même folie... Jamais assez. Jamais assez douloureux, jamais assez déchirant, jamais assez fort pour rejoindre cette mort intérieur. Jamais assez fort pour concurrencer avec la force du couteau qui déchire la chair. Cette sensation ultime qu'elle n'avait non pas ressenti mais donné du plus profond de son être. Et dans le même temps cette peur... peur archaïque, de morcellement, d'éclatement, de chute sans fin. Ses jambes tremblaient férocement. Elle s'agrippait au mur glissant, ruisselant, sans accroche. Son visage torturé, manqué de souffle. Son corps meurtri, appelait à l'aide. Ses yeux étaient rougies, sa lèvre sanguinolente, elle avait le goût du sang sur son palais après avoir mordu ses gencives tellement fort qu'elle y avait laissé ses empreintes. Sa bouche maintenant grande ouverte ne sortait aucun son mais souffrait toujours en silence... Un temps du moins car la force de Jag semble infinie et elle ne peut retenir des gémissements qui ne viennent plus seulement d'un plaisir certain mais d'une douleur profonde... violente, destructrice, sourde... Douleur physique ? Douleur morale ? Joyeux cocktail. Alors enfin, comme un dernier supplice, partagé entre le goût du plaisir extrême et l'agonie, elle articule tant bien que mal un appel à l'aide...

- Arrêtes... Pitié.

Pouce. Comme disent les enfants. Oui, elle blêmit de honte lorsqu'elle se trouve devant eux le lendemain, devant leur innocence et leur sourire d'ange. Lorsque les parents les lui confie et qu'elle ose imaginer ce qu'ils penseraient d'elle s'il savait... Honte de voir ce bébé dormir si paisiblement blotti dans ses bras... Et s'ils avaient vraiment la capacité de sentir les ombres derrière les visages, apercevraient-ils le fantôme qui la suit ? Et en même temps, c'est si bon, si doux... aussi doux que Jag était violent et brusque. Alors que signifie ce cri absurde ? Appelle-t-elle au secours ? Le supplie-t-elle vraiment d'arrêter ou bien de l'achever ? Crie t-elle en dernier recours pour l'atteindre dans le sommet de sa folie, l'alerter avant qu'il ne soit trop tard ? N'est-ce pas idiot d'implorer sa pitié ? Ne risque-t-il pas de faire bien pire encore ? En a-t-elle même seulement le droit ? Elle n'est rien. Rien qu'une chose qui lui appartient et dont il peut faire ce qu'il veut. Elle n'a rien à dire. Rien à demander. Parlons d'abandon alors oui... Un abandon total. Elle en est à ce stade où son corps entier ne sait plus où donner de la tête, ou plus rien ne lui appartient, ni le passé, le présent, ni le destin. Elle ne sait plus comment elle tient encore debout, comment elle survit, comment elle résiste à ce puissant va et viens. Elle ne sait pas comment sa chair peut s'ajuster à un tel supplice ? Chacune des cellules de son corps semblent se disperser, s'agiter librement dans l'espace confiné de la douche. Ses bras sont bien trop douloureux pour qu'elle puisse encore imaginer avoir une action sur eux et pourtant ils ne bougent pas cette fois, ils tiennent bon, comme collés au mur. S'il la lâchait, probablement qu'elle s'effondrerait comme un pauvre château de cartes après un courant d'air. Une poupée gonflable dont le bouchon a sauté après un assaut trop violent. Elle n'est plus. Son corps offert à Jag ne tient que par un fil invisible, inconnu. Elle n'en perçoit plus les limites. Son esprit l'a abandonné. La douleur est trop forte. Comme ces décharges de plaisir qui malgré tout la traversent encore comme autant d'éclairs dans la tempête. Ses yeux sont bouffis. Poupée affaiblie. Meurtrie. L'image des coups de couteau s'installent alors puissamment dans son esprit... et les voilà qui à présent la déchirent inlassablement... Les rôles s'inversent...