rp ; bébé & jag

tu griffes, petit chat (bébé)

Il dormait bien, il était bien. Sur son matelas crasseux, le bois qui grince dés qu'il respire trop fort, avec sa vieille couverture râpeuse et les araignées qui le dévisage depuis le plafond. Il était bien, il rêvait en noir et blanc, d'un vieux film, d'une série d'aventure, d'un petit con qui cherchait le chemin, sans le trouver jamais. C'était divertissant. Mais l'autre conne, elle a mis sa musique, elle danse avec ses bottines qui tapent sur le sol, fort, trop fort. Il gronde, mais rien n'y fait. Les couleurs reviennent, le sommeil l'abandonne avec un rire cruel, aussi sadique qu'un couteau dans le cœur. Il se cabre dans son lit, enfile des fringues, les premières qui viennent, il fait pas gaffe, il s'en fout. Il veut juste sortir. Il a besoin de prendre l'air. Il quitte son appart en claquant la porte. Ça résonne dans tout le couloir, ça le fait jubiler. Il a envie de monter les escaliers, d'aller tambouriner à la porte de cette voisine de merde qui a pas compris que le silence, c'est la clé de la vie en société. Comme si il était pro dans l'art de la communauté. C'est beau, c'est ironique. Mensonge éhonté. Il va vers les escaliers qui descend. S'arrête au bout de deux marches, pose son cul sur le sol. C'est crade ; il s'en fout, lui aussi. Il prend son paquet de cigarettes dans sa poche – y en a toujours un, peu importe le vêtement. Il en sort une, l'allume, souffle la fumée dans la cage en béton, contre le métal froid qui lui congèle les fesses. C'est pas super agréable. Mais il s'en fout. Il a le réveil difficile. Il est un peu dans les vapes, la réalité revient et il a envie de lui dire de dégager. Il est pas d'humeur. Il souffle, fait tomber la cendre dans un coin. Il a pas de cendrier de poche ; même pas de canette vide pour créer l'illusion. Alors il s'en bat les couilles. Personne le verra de toute façon. Si ça avait été le cas, ça aurait rien changer. En lui-même, il se trouve trop rebelle, ça le fait rire d'y penser. Comme si. Il sourit, souffle doucement la fumée vers le plafond. Des pas sur les marches, il sent que ça vibre sous ses fesses. Il hausse un sourcil, observant le bas. Elle monte. Elle ? Ouais, elle. Trop léger pour un mec. Il sourit en coin. Elle tourne au coin, il sent la brume du sommeil qui s'écarte un peu plus. Elle. Il la connaît elle. C'est la danseuse, la trop fertile, la grognasse qui pond. Il grimace en y repensant. Il sait pas regretter, il s'en fout. Mais elle le regarde pas comme il faut ; elle a plus envie de lui. Et quelque part, ça le fait bander encore plus. Cette petite lueur dans ses yeux, comme si il était vraiment le monstre qui sort de son placard. Encore mieux que la joie de le voir, bien mieux. Il regarde la brune dans les yeux.  « C'est à cette heure-ci que tu rentres, Bébé? » Il se moque, clairement. Il susurre le nom comme si elle avait été une chatte qui revient chercher sa pâtée après avoir été lever la queue pour tout le quartier. Et ça le fait sourire. Comme le connard qu'il est.  

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tu griffes, petit chat (bébé)

« Mon foutre te manque à ce point, que tu t'en inquiètes tout de suite ? » Il sourit, arrogant, la clope au bec, les doigts accrochés au bâton tueur, si fragile, si docile. Il se lèche la lèvre, observant celle qu'il veut vraiment entre ses lèvres, plus que le petit cylindre en papier. C'est elle qu'il veut sous la langue. Ses cheveux sont courts, ses lèvres roses, son corps gracile et ses mains fébriles. Il voit qu'elle tangue, à l'intérieur. Elle essaie d'être forte, de le braver, de lui montrer qu'il l'atteint pas. Il aime bien. Ça lui donne envie de la mordre, de lui apprendre. De lui faire baisser ses putains de yeux, de lui faire abandonner ce regard de louve violée. Il aime la voir comme ça. Elle est blessure, il est arme. Elle est ce qu'elle cache. Ça le fait frisonner, jusque dans sa queue qui s'agite d'un soubresaut. Il est accro. À l'odeur de sa peur, à sa colère. Il secoue la tête, écrase sa cigarette à présent terminée. Elle a plus d'utilité. Il laisse la fumée se dissiper à son rythme, sans bouger pour la chassée. Il aime le gris autour de lui. Ça colle à son âme, à sa vie. Et ça lui donne un air de racaille. C'est probablement surtout pour ça qu'il le laisse, en réalité. Il se redresse ensuite, quand il entend le son de sa voix. Ah, sa voix. Il aimerait l'entendre crier. Ou pleurer. Ça doit être beau, un chant de sirène. Il sourit, hausse un sourcil amusé sans bouger, toujours assis sur sa marche. Il est en plein milieu, les pieds deux marches en dessous de ses fesses, les coudes sur les genoux. Ses mains sont dans le vide maintenant qu'il fume plus. Il se passe une main sur la nuque, s'étirant un peu le cou et la regarde, la tête un peu baissée, par dessous ses cils. Comme si il était innocent. Comme si il était gentil. Ça le fait rire intérieurement. Comme si le monstre fermait sa gueule de temps en temps, au lieu de lui déchirer les tympans avec ses cris de rage, avec ses poings de sang et ses griffes d'amertume. Comme si il lui déchirait pas les entrailles quand il essayait de se calmer. Il sourit en coin. « Je t'en empêche pas. » Il la fixe, ses yeux bleus passent sur son corps, si fin, si petit face à lui. Petit oiseau, jolie poupée. Enfant désabusée. Il bouge pas. Il ne l'arrête pas, mais il ne bouge pas. Elle va devoir le frôler pour passer, choisir la gauche ou la droite, se glisser dans l'espace entre lui et le mur. Le toucher. Si il bouge un petit peu, il pourra la faire trébucher. Ou la toucher pour de bon. Glisser sa main sur sa jambe. Embrasser sa peau en mouvement. Mordre. Griffer. L'attraper. Oh oui, il pourra faire tout ça. Il pourrait la laisser passer sans rien faire, mais il sait que ça n'arrivera pas. Pas maintenant, pas comme ça. Pas alors qu'elle a peur. Ça peur est un stimulus trop puissant. Il sourit alors, redresse la tête et la fixe. « Passe. Rentre chez toi. Avant que le grand méchant loup ne t'attrape. » Il se lèche la lèvre, ouvrant un peu la bouche, comme si il savourait déjà la chaleur de son corps, comme si il sentait déjà couler l'envie contre son corps. « Ce serait dommage qu'il te bouffe. » Comme tu as de grandes dents, grand-mère. Il aime le rôle du loup. Il aime l'imaginer en rouge, avec son petit panier, ses yeux candides et l'odeur de la forêt accrochée à son chaperon. Un jeu de rôle, ça pourrait être amusant. C'est peut-être comme ça qu'il décidera de finir la soirée. Mais alors, il doit d'abord l'amadouer. Un peu. Pour la croquer. En conséquence, il se décala un peu sur la gauche, lui laissant plus d'espace sur le droite pour passer. Viens, petit chaperon rouge, petite fille. Viens voir ta mère-grand.  

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Son petit corps s'agite, poupée révoltée. Elle se tend, elle se redresse. Tout son être lui crie de la laisser, de lui foutre la paix, de la laisser faire son chemin dans sa petite vie minable, sans lui, sans eux. Ses yeux le supplient d'abandonner, derrière leurs colère assassine et leurs murmures de haine. Et pourtant. Pourtant, ça ne lui donne que plus envie de la croquer, encore une fois. Après tout, il est homme, elle est femme. Il est prédateur, elle est proie. Ils le savent tout les deux, c'est dans l'ordre des choses. Ça a toujours été comme ça. Jusqu'à ce qu'elle abuse, avec son gosse. Une petit racaille, un vrai monstre, endormi en elle. Les crocs sortis, il l'aurait déchiré, comme son paternel. Il aurait tout détruit, à coups de griffes. Il aurait ouvert un passage dans la vie, répandant le sang et la haine. Plus puissant encore que les gênes qui aurait vrombit en lui. Il pouvait pas vivre. Il ne devait pas vivre. Il ne vécu jamais. Et Jag, il ne regrette pas. Sûrement pas. Mais elle a fuit, la peur au ventre, ulcérée par le combat mortel entre ses reins. Y a rien de plus à savoir. Y a rien de plus à penser. Il la regarde, et il sent tout ça. La colère, la haine, le désir passé, l'envie de frapper, la vengeance, l'ironie profonde d'une vie qui les ramène l'un vers l'autre. Il se positionne, revêt ses lunettes de grand mère et se pousse, innocent dans son rôle. Derrière son masque, il rigole. Il attend. Elle passe, il sourit en baissant un peu la tête. Elle répond, bravache, convaincue. Elle ne l'aime pas. Et il adore ça.

Un pas derrière lui, il l'entend. Alors il se lève. Pousse sur ses jambes. Un sourire et il grimpe les quelques marches. « Hey, Bébé. » Ce surnom. Ça le fait penser. Il aime pas ça. Il aime pas réfléchir. Il la rejoint, attrape son bras, sert et l'attire à lui, son dos contre son torse. Il la dépasse, elle est toute petite. Elle a l'air fragile contre lui. Il passe son bras autour d'elle, la coince contre lui. Il plonge le nez derrière son oreille et inspire son odeur, comme un loup en rut, un chasseur affamé. Il reconnaît sa proie comme sienne. Il a envie de marquer son territoire, de la mordre à sang, qu'elle voit son nom et son visage, à son côté dans le miroir, jour après jour. Il a envie qu'elle tremble, qu'elle pleure, qu'elle crie, en voyant la marque à vif sur son corps. Les marques. Plein, tout plein. Il rit un peu, ravi de son idée. Il se redresse et sourit, la regardant. « On fait la bise quand on s'en va. » Il se penche de nouveau. « Il faut bien faire les choses. » Il sourit, crispé soudain. « Tu sais que je n'aime pas quand tu t'enfuis. » Il ment, comme un arracheur de dents, comme un avocat, comme un gamin de trois ans. Il aime ça. Oh putain, qu'il aime ça. Parce qu'il peut lui courir après. La punir, se venger. Elle lui appartient pas. Mais là, tout de suite, elle est là. Et dans sa tête, ils remontent le temps. Et il veut la baiser. La marquer. La détruire. La brûler lentement, de son feu de glace, destructeur et douloureux. Parce qu'il n'y a que ça de vrai, dans sa vie à lui. Que c'est ça qu'il veut partager. Et que sentir sa résistance le fait bander. Lui donne envie de la reprendre. Aphrodisiaque meurtrier. Ou comment réveiller un monstre, en une leçon. Dites lui non.

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tu griffes, petit chat (bébé)

Son petit corps contre le sien, petit chaton pris au piège, dans la gueule du loup, du grand méchant loup, du monstre des cauchemars. Elle s'agite, elle essaie de se défendre. Mais elle a pas la force, elle a pas de force face à lui. Elle sait qu'elle perdra, qu'elle perdra tout. Mais elle continue de se battre, ses petits poings dressés, ses coudes pointus qui lui déchirent les côtés, ses griffes naissantes qui lui labourent les bras. Il frissonne d'extase aux éclairs de douleurs, la laisse continuer, serrant plus encore sa prise, l'emprise qu'il a sur elle, la retenant contre lui. Savourant sa résistance, l'aspirant comme un verre d'alcool, glacé et brûlant, amer et doux dans sa gorge. Il rit en l'entendant. Oh oui, demande, implore. Supplie. Il recule d'un peu, la plaque contre le mur, ses petits seins contre la dureté froide, ses fesses contre une dureté plus chaude. Chaud et froid, abysse et magma. Il laisse son visage dans son cou, le tissu de son haut entre ses dents et il tire, déchirant sur quelques centimètres. Le bruit claque, dur, vole, dans le silence de l'immeuble. Comme si le monde entier se taisait, ce voyeur pervers, pour observer la scène. Il découvre sa peau, si douce, si fragile, qu'il a mainte fois caressée, embrassée, mordue et déchirée. « Hurles. Fais moi plaisir, et hurles, de toutes tes forces. » Il sourit, caresse son ventre du pouce, appuie un peu pour qu'elle sent bien. Il appuie là où ça fait mal, là où ça dérange, là où il y avait cet être foutu, ce démon, ébauche d'un projet, de leurs deux âmes croisées. Mort. Bien mieux mort. « Hurles et rends toi compte que tout le monde s'en fout. Que personne ne te sauvera. Que tu es coincée avec moi. Que tu es à moi, pour toujours. » Il rit encore, rire froid, suave, conquérant. « Aucun chevalier ne viendra te libérer. Tout le monde se fout d'une fille comme toi. Tu n'es rien. Un petit oiseau tombé du nid, une proie facile pour les gens comme moi. » Il embrasse son épaule, passe ses dents sur cette veine qui pulse, qui lui fait envie. « Il n'y a que moi. Que moi qui te trouve quelque chose d'attirant, qui continue de vouloir te baiser. Qui me souvient que tu existes. Personne d'autre ne s'intéresse à toi. » Il mord pour de bon, plantant ses dents dans la chair tendre de son épaule, sous la déchirure du tissu, la libérant quelques secondes plus tard, observant la marque rouge, vive, brillante, qui a l'air de le saluer, enfin placée. Il en tire une satisfaction puissante, un frisson de pur plaisir, démoniaque, dérangeant, de dominant. De sadique, aussi. Mais ça fait partie de lui, il ne s'attarde pas là-dessus. Il aime ce qu'il voit. Et il veut continuer. Il va continuer. Parce que personne ne viendra. Et qu'elle ne lui échappera pas, jamais. Elle est à lui. « Alors hurles, petit chat. Car je ne te lâcherais pas. »

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Fragile petit oiseau, danseuse étoile dans la nuit noire, attirée par les ténèbres dans ses moments de faiblesses, dégoûtée d'y avoir céder au matin. Elle l'avait laissé faire, avait ouvert une porte qu'il avait décidé de défoncer, à grand coups de reins, de dents, de griffes, de rage, de pieds. Elle avait voulu le refermer, mais il avait dit non. Un refus qui avait marqué sa descente en enfers. Il la voit pas si souvent, Bébé, avec ses jambes de gazelle et son regard de poupée brisée. Mais quand elle est là, elle tremble, elle se tortille, elle se défend, avec la rage d'un condamné à mort qui refuse le dernier saut dans le vide. Elle ne veut pas. Elle sait que ça ne changera rien, mais elle se défend, son petit corps se contorsionnant pour lui échapper. Mais il a la hargne, Jag, il a les mots, la cruauté et la violence nécessaire pour qu'elle arrête de bouger. Il ne la calme pas ; il la détruit. Il parle presque tout bas, serpent aux yeux de kaléidoscope. Il murmure pour que ça s'imprègne dans ses petits os, dans tout son être. Qu'elle ressente chaque mot comme une blessure profonde, à vif, destructrice, comme un coup de poignard sur chaque centimètre de sa peau si douce, si fine, si blanche. Il aimerait la faire devenir rouge, de sang, de fessées, de morsures sur l'oreiller. Il aimerait la serrer si fort que son souffle se perdrait et que ses mains se tordraient. Il aimerait la détruire, la briser, la casser en deux, jusqu'à ce qu'elle supplie pour une libération qu'il ne lui accorderait pas. Pas tout de suite, pas comme ça. Non, d'abord, il faut jouer, il faut pleurer, il faut détruire. Il est malade. Profondément. Elle baisse les yeux, il sent son cou, la veine qui bat contre son oreille. Elle a l'air d'abandonner. Il sourit, fier de lui, fier d'avoir touché une zone sensible. Il sert l'étreinte de sa main sur son ventre pour la soutenir, la tenir contre lui. Il crochète ses doigts dans le tissu léger qui couvre sa peau à sa vue. Pas pour longtemps. Puis elle bouge, un bruit de froissement, un clic et quand il baisse les yeux vers ses petites mains, la surprise le laisse une seconde silencieux. Puis un sourire étire le coin de ses lèvres et il murmure, presque charmé. « Tu vas me tirer dessus, petit chat ? » Il la regarde du coin de l'oeil, prenant sa main libre pour lui tourner le visage vers lui, sans relâcher une seconde le bras autour d'elle. Il la force à le regarder dans les yeux, son regard bleu enflammé d'une soif de folie, d'un amusement sincère et profond. Il n'y croit pas une seconde. Mais le jeu de la roulette russe l'excite plus que le viol qu'il allait commettre. Sa voix se fait mielleuse, suave, joueuse. « C'est comme ça que tu veux le faire ? » Il sourit, incapable de s'inquiéter, incapable de se poser des questions. La peur, c'est froid, trop vivace pour lui. Ce n'est pas familier. Et ça ne commencera pas aujourd'hui. Pas pour elle.

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Elle retrouve des forces, elle cherche la porte de secours. Elle l'a prise dans son sac, a déverrouillé la serrure et attend pour l'enfoncer, d'un grand coup de pied. Elle est belle, dans son désespoir, dans son espoir enfantin, dans cette bouée de sauvetage. Elle pense que tout ira bien, avec sa petite main sur le canon. Et lui, il a envie de rire. Parce que la mort est une vieille amie, une collaboratrice, une promesse. La vie n'est rien qu'une suite de jours, d'heures, de minutes, destinées à faire attendre. Il n'a pas peur. Il rigole. Elle parle, bravache, cherchant du courage dans la froideur de l'arme entre ses doigts. Elle a l'air un peu plus en forme. Il trouve ça drôle. Elle pense pouvoir gagner, avec le tube noir, rempli de poudre et d'explosifs. La version miniature d'une bombe, prête à lui péter à la figure. Il plonge son regard dans le sien, la juge et la jauge, évalue son potentiel. Elle ne tirera pas. Il sourit, en l'entendant parler, de son sourire vicieux, carnassier, assassin. Elle a été le plus affectée par tout ça. Il y a deux minutes encore, elle tremblait, pleurant cette vie qui n'avait même pas commencé, morte dans l’œuf. Là, elle l'utilise, le lui lance à la figure comme de l'acide et espère faire de l'effet. Il penche la tête sur le côté. Elle essaie, au moins. Il aime sa résistance. La voir se débattre dans les lianes. Il n'aura que plus de plaisir à tirer sur la corde pour resserrer l'étau. Il la retourne d'un mouvement de bassin, la plaque dos au mur, libère sa chaleur. Il attrape son bras, écrase son poignet entre ses doigts et l'attire. Leurs corps se retrouvent, mais il lui fait face. Il attire son bras, si fin, si fragile, qu'il pourrait casser d'un coup sec. Et il pointe l'arme sur son propre ventre. Il la lui laisse, il la regarde dans les yeux. Une main sur elle, leurs jambes emmêlés. Elle est petite, il baisse les yeux pour garder son regard brun accroché à ses ténèbres de glace. Il sourit. « Ouvres moi le ventre, alors. Venges toi. Venges la vermine qu'on a condamnée. » Ses yeux se durcissent, comme sa queue. Il prend son pied. La violence à l'état brute. Elle ne tirera pas. Jamais. Elle ne pourrait pas. Il le sait, il le susurre dans son esprit. « Utilises ton nouveau jouet. Déchires moi comme je t'ai déchirée. » Il pose son front contre le sien, parle à deux centimètres de ses lèvres. « Tues moi. C'est le seul moyen de me faire partir, Bébé, tu le sais. » Confiant, vicieux, moqueur, destructeur. To jag. Déchirer, planter. Tenter. Il ne la lâche pas, l'accule, la force. Il sent le bout de l'arme contre son ventre. C'est froid, à travers le tissu. Le démon en lui se tortille, savoure le sang, la douleur. Il ne s'est jamais fait tirer dessus. Jamais vraiment. Il se demande si ça fait mal. Il se demande si il mourrait vite. Il se demande si il y aura beaucoup de sang. Il se demande qui nettoiera la scène, si il est mort. Il la regarde dans les yeux et la défie. Parce qu'il sait qu'elle le fera pas, peu importe sa rage ou sa colère. Elle est faible. Une fille brisée, démolie, poupée de cire fracassée. Lui, c'est le chasseur, le tueur, celui qui hante et tourmente. Elle ne peut pas le tuer. Elle ne peut pas.